Desde el vientre he sido un péndulo,
y así hasta el final, por fin volver a las costillas de menos,
Volver a la simbiosis dentro de la panza de un perro…
Acariciar el fuego, y la sartén de donde vengo
Demasiada buena para ser real,
Demasiada locura para los ventrículos del orbe,
Demasiado sufrimiento a ellos, a todos, a ella,
A los zapatos perdidos,
A las noches bohemias
A Cortázar, a Lorca, a Mistral….
Tengo varios libros en las sienes…
El pagado por el bolsillo amniótico no sirve,
Pena, impotencia, al dejar mi libertad en la soga
Ya no habrá con qué despejar las ventanas
Ya la brisa no entrará a refrescar los espectros…
Entiendo, ustedes decapitados,
—aunque ninguno sufra extravío de cabezas—
Sostengo mi película de sordomudos.
Diez mil años más tarde me entenderán,
Ahora me toca irme a las patas de un insecto
Por ser insurrecta, “egoísta”
Por darle un salto de canguro a mi padre
Y por dejar con la sombra de los cuervos
A una casa de cinco pisos
Y a una mansión en el barrio de Midas…
A pagar las culpas, a halar los pies a los encorbatados,
Con la cadena en mis pies
Y el oxido comiéndose mis pasos
“pagar la culpa” de vivir sin quererlo
De protestar eufórica la santidad de la eutanasia…
Con la cadena en mi Aquiles
Parece que hay brisas calientes
No tengo dientes, pero no simulo sonrisa…
Sólo regreso de donde vine,
¿Y quién sabe de donde vienen los monstruos?
No lo sé, allá, donde toque…
Seguiré siendo la pesadilla de los saurios (lo sé)
Siempre la custodia apresurada
Siempre la culpa en los ojos…
(seguro allá no habrán cruces, ni diezmos)
Siempre yo, Freud tenía razón….
El “yo” pretende hundir las masas
Creyéndolas masas…
Siempre la soledad en la punta de la uña
Y el miedo al salto…
Basta de ser cobarde…
Es ahora o en la celda vestida de blanco
Con tipos más locos que yo
Aprovechando mi caldo de cultivo…
Derechos Reservados © Dina Bellrham
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