lunes, 28 de noviembre de 2011

RETOUR I


Días famélicos.
Un invierno empolvado y náufrago...
Yo me siento invisible,
archivada en un lienzo arcaico
que nunca fue famoso.

Me duele aquel solaz macabro
que construyen mis óvulos,
de a poco pestañeo
palabras estériles...

Mujer, no quites tu lengua de fuego
de mi urdimbre de arrugas
(soy vieja cuando escribo)

Noches sódicas tatúo
mientras me hago la dormida.
A veces creo que me odias
y remites un gesto escatológico
desde el lupanar donde habitas...
porque sin fantasmas no hay pasado
porque el piso es un tentempié
de sabor a mandrágora
(y yo soñé que me mordía aquel hombrecito).

Regurgito tu laberinto epicúreo
sólo porque te da la gana que sea hoy:
cuando la tristeza descansa en las uñas
como la mugre,
cuando bajé el interruptor del pulso
cuando la hoja huérfana
apuntó mi cuello de pasos.

S←Á←R←T←A
he dejado tu interviú sigiloso
que nunca entendí;
es que contigo aprendí a creerme funámbulo
y colgar tu ombligo de cenizas
en mi escondite
y esperarte...
desteñida cuando te exilias
siempre esperarte.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

domingo, 27 de noviembre de 2011

ENTREVISTA ABRIL DEL 2009

Francisco Díaz

¿Cuáles son tus influencias literarias y artísticas?

El arte está en todas partes. Me influyo mucho en mis estados de ánimos, soy una ruleta rusa en aquello, o un ferrocarril. El arte en la enfermedad, en la muerte, en la vida misma aunque a veces la trate de manera fatal. De escritores, no creo que la palabra sea influirse, más bien sentir admiración, y soy ferviente por Pizarnik, Lorca, Cortázar, Parra, Rojas, Neruda (aunque ya no como antes), Mistral, Nietzsche (lo admiro mucho a pesar de su interesante machismo), Pessoa, Chantal Maillard, Alfonsina Storni y claro, de pintores como Dalí y Frida a ella sobre todo, no sé, me gusta saber que nacimos el mismo día. Creo, en general, que un artista no debe intentar copiar a los que admira, claro, que esto es muy peligroso, ya que no te das cuenta. Recuerdo que un día un amigo, me dijo ” ¿quieres ser original? enciérrate en un cuarto y no salgas nunca”. No debemos ser influidos, más bien inspirados.

¿Cuáles fueron tus primeros poemas, cuentos o novelas que recuerdas haber leído?

Hesse con “El Príncipe Siddharta”, “Atrapado sin Salida” de Ken Kesey, las rimas de Bécquer, Neruda con “Veinte Poemas de Amor y una Canción Desesperada”, Rubén Darío con “Sonatina” (la princesa esta triste, que tendrá la princesa, los suspiros se escapan de su boca de fresa…), Dolores Veintimilla Galindo (Ecuador) con “Queja” y “A mis Enemigos”, “Primavera, mística y lunar” de Arturo Borja y “Canción de Navidad” de Dickens.

¿Qué función cumples en el grupo literario Buseta de Papel?

Pues soy miembro activo del grupo. Buseta ya lleva cinco años en función, con recitales poéticos, en donde invitan a otros escritores del país, y también extranjeros. Somos difusores culturales, siempre intentando mantener el arte prendido, que no se apague. Ya sea, haciendo antologías, concursos, encuentros literarios. Los fundadores son Augusto Rodríguez y Miguel Antonio Chávez. Yo ingresé recién hace un año, nos reunimos cada semana, y hacemos talleres, con nuestros escritos. Buseta de Papel, viene de los buses que usualmente se usan acá en Guayaquil, querían encontrar un denominador que vaya acorde de donde somos de ahí BUSETA y pues papel, que donde van nuestros hijos.

Cuéntame brevemente tu experiencia en la realización de tu libro “Con Plexo de Culpa”.

Fue el libro más apresurado en cuanto a publicación. Los poemas ya estaban desde hace tres años. En ese poemario hay textos, como te digo, desde hace ya años, otros que surgieron durante los 4 meses en que se dio el proceso de publicación, la foto de portada me la tomé yo misma, fue todo rápido, el contrato, la revisión. El problema del apuro fue, que se acercaba la feria del libro (julio) y era el momento preciso para un lanzamiento, así, que lo lancé, en julio de 2008, me lo presentó un conocido comunicador de acá Bernard Fougéres, estuvo mi familia, que apenas conoce lo que escribo y que me escuchaba leer y se espantaba a veces, no sé porqué, pero fue el día más triste de mi vida, tanta alegoría, tantas copas, los discursos de mi familia, sobre todo el de mi tío que no había leído ni siquiera una palabra de mi libro, me llamaban “el futuro de la patria” como si fuera esos niños con esperanzas. Me gustó ver a mis amigos en el lanzamiento, verlos a ellos orgullosos, pues sabía que sí habían leído alguna vez en su vida un poema mío. Luego en mi casa “En el barrio de Midas”, yo me sentía atrapada, todos hablaban a mis espaldas, un tipo que ni conocía dio otro discurso añadiendo que era el tesoro de mi pueblo, yo sólo me sentía más triste, por eso es bueno que lleve ese título, es el libro de la euforia, del orgullo falso de los que no saben leer cuando se saben de memoria todo el alfabeto.

¿Cuál es la parte del cuerpo humano que te trae mayor inspiración a la hora de realizar un poema?

El sistema digestivo, el muscular, el óseo. Me gusta mucho la comparación con los objetos comunes, el cuerpo humano con los objetos comunes.

¿Cuánto tiempo le dedicas por semana a la composición de poemas y a la lectura?

Trato que sea todos los días, es decir, me vuelvo literalmente loca si no escribo uno o dos poemas, o más, en una semana, pienso que se me van los duendes. Leo todas las noches, de libros varios, tengo en mi velador, a lado de mi cama, los cajones llenos de libros y comienzo a leer, me gusta releer a Pizarnik (poesía completa, edición Lumen), Lorca, Rayuela de Cortázar, Rojas, etc. También, escribo en diario, que lo escribo de manera poética, al cual, también ocasionalmente, me gusta releer y señalar frases que podrían valer para poemas.

¿Piensas que tus poemas producen terror y tristeza entre tus lectores? ¿Por qué?

Pensaba eso. Pero en realidad producen un apego a la vida. Escalofríos. Hablar de muertes, de intentos de muertes, de hastío; va sensibilizando al lector. Además, no sé lo que opinen mis lectores, es un libre albedrío. Yo escribo, después, ellos navegan en su mundo.

¿En qué se diferencian tus poemas en el blog Inspiración a Media Alba a tus otros poemas en el blog La Mujer de Helio?

Oh, pues, técnicamente, La Mujer de Helio es prosa poética, en el otro blog, son poemas, en verso libre. La Mujer de Helio es mi favorita, mi consentida, ella es la valiente que no tiene pelos en la lengua, y habla toda mi vida, además, es un juego psicológico de doble personalidad, como me dijo Jorge Boccanera “un texto surrealizante”, hay mucha locura y delirio en ella, en mi, en las dos tanto que muchas veces se convierte en barroco. La Mujer de Helio tiene ya un lenguaje propio, de ahí el nombre, suspendida en el aire atada por un hilo, que el YO en el mundo con los pies en la tierra. Ahora, en el blog de Inspiración a Media Alba, son textos sin configuración, algunos los llamaría poemas, versos libres, etc, son individuales cada uno. Si pones a la Mujer de Helio y a los textos del otro blog, no parece que fueran escritos por la misma persona. Es por eso, que no siempre escribo de ella, es cuando está preparada. Pero creo que ya va muriendo.

Dado a que estás estudiando medicina, qué es más difícil para ti, componer un poema o realizar una cirugía y ¿Por qué?

Llevo casi un año sin estudiar medicina. Estoy atorada. No sé que hacer. Se me fue el amor por la medicina. Pero me gusta abrir venas. Cuando vi la materia de Cirugía, era impresionante, es majestuoso, ver un pecho abierto, y ver latir el corazón humano. Tanto la cirugía como el poema, se hace difícil si no hay vocación, y no sólo eso, si no hay amor por ello, práctica, constancia.

¿Qué proyectos tienes en mente para este resto de 2009?

Pues quiero publicar La Mujer de Helio, mi fin, en alguna editorial fuera del país. Seguir escribiendo. Decidirme, o seguir con la medicina (aunque ya me aburre) o empezar letras. Radicarme en otro país, como Argentina o Chile. Y dejar de tomar medicinas.

¿Qué escritores o poetas ecuatorianos muy cercanos a ti, nos recomendarías a los lectores de Revista Semifusa?

Sonia Manzano, Ana María Iza, Augusto Rodríguez, Siomara España, Ana Minga, Miguel Antonio Chávez, María de los Ángeles Martinez, Luis Bravo, Tamara Pin, Solange Rodríguez.

Fuente: LaSemifusa.com

DESVIACIÓN DE LOS CUENTOS DE HADAS


I

el final del bosque
es una fiebre temprana
y la tierra
tiene el peso de los pájaros:
estoy perdida
pero
todos los finales
son un bosque
fiebres tempranas
livianísimos.

(blancanieves)

II

quisiera estar donde mi ojo brillaba,
pero cuando voy a verme sigo detenida
y mi boca parece un caleidoscopio;
entonces regreso con ésta mujer
disfrazada de mí

ella es exasperadamente nueva
perfectísima.

(dorothy)

III

sólo recuerdo las palabras imprescindibles
como la partícula del vacío
o xilófono

silencio

burbujas
es que las palabras son inmutables

terrible que emerjan
de seres prescindibles

(la cenicienta)


IV


tarde,
el relámpago.

Pensé que era temprano
y desperté traslúcida sobre una hoja

(la bella durmiente)

Imágenes: Maggie Taylor.
Derechos Reservados © Dina Bellrham

PUNTO CIEGO

Fotografía: "Lúdica", Dina Bellrham

la ranura del llanto
es la mitad
del ojo de un niño
metido en el espejo

el llanto
es una prolongación de hastío*****************de multitudes.

por eso, el hombre
sólo llora dentro
de las reiteraciones íntimas*******************del ojo

el niño, también
es una prolongación de hastío
una subversión*********************************de multitudes

Derechos Reservados © Dina Bellrham

ELEGÍA INDIVIDUAL DE ENVIDIA NO SANA



mi sueño es una tortuga primeriza en un estanque de agua;

hay un muro de piedras en el hipocampo

mi sueño es una hormiga corriendo en la baldosa

pero el dedo llega antes que se sumerja en un zapato.

todos los dormidos tienen un hueco en el reloj

les duelen sus fragmentos de siestas…

quisiera que tuvieran los días enteros

a ojos abiertos, multiplicados…

Derechos Reservados © Dina Bellrham

PERÍFRASIS DEL POEMA

Fotografía: Dopa, Dina Bellrham

Es claro que éste es el poema gobernante, prolífico. Pero mi tortuga está hambrienta, quisiera rozar mi dedo índice en su cabeza, que sencillamente me la imagino viscosa como sus patas traseras, todas mis fobias se concentran en unos besos hasta que mi boca queda plisada en el vidrio donde la observo, y mi mano cuenta escudos en su caparazón. Mi tortuga se eleva, y pienso que ama tanto mis dedos en sus placas que le he provocado un orgasmo. Todo mi cuerpo se concentra en el poema que va a nacer. Lúdico, y mi cerebro se llena de cabezas de penes; debería masturbarme antes de escribir. La tierna, muda, pug, de ojos intranquilos, que me recuerdan a alguien que una vez me cortó algo, está extrañada; mi cuerpo es violento, mi mano baja y atrapa una ola, hasta que es arrastrada al fondo y pierde los dedos. Mi vejiga está hinchada que debo correr con el short junto a los pies y mi perra espera en la puerta del baño, cuando realmente no alcanzo a verla, se rompen otras olas, mi mascota me parece una fotografía vidriosa. Me vuelve el poema, que debo, es obvio, hay que escribir, todas las ideas están metidas en los pulmones; pero la flema se ha movido, no sé si está, o se fue en la ola, o se quedaron prendidas en el filo de uno de mis vellos púbicos, o está en mitad de la uña, junto con estreptococos, cuando bajó mi mano. He cocinado mis pies dos horas en la tina, culpándome, mi rostro es un anciano en el espejo, pero los senos siguen erectos, rosados como las vulvas de las nenas en aquellas maternidades donde sus nombres están escritos tan bellamente, mientras sus familias las miran desde el vidrio, y plisan sus manos, además de sus bocas. De lo desnudo que estaba mi reflejo ahora tiene medias de colores azules y verdes haciendo cuadros, hay dos centímetros de piel hasta llegar a una licra, la chompa blanca es amplia que podría entrar un librero o una nube. El poema reposa en mi saliva, y estoy otoñal. Yo misma soy hija, y tengo dos hijos, la niña duerme en el piso, almohada y osito del tamaño de ella, no puedo abrazarla, tan finísima, entra en mi cuello, si pudiera contarle fábulas… es muda, no habla como el otro, oscuro como la noche. Mi amiga me pregunta si escribo poemas, en este instante, ella es la liebre, olvida su antigüedad que perdemos tiempo presentándonos continuamente. Miento. Le he dicho que el poema es magnífico, y vuelve a su etereidad: el asesino aparece en escena apenas dos amantes terminan una buena actuación coital. Reímos hasta que nuestra columna se curva, me duele exageradamente el diafragma que recuerdo que no hay poema.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

RETOUR

"las dos fridas", Frida Kahlo

He lamido tu vagina
habitada de carroña;
los pies en el techo
se quedaron cuajados
como lámparas.
Se fueron los copos de nieve:
pura baba
pura tripa…
Mujer, vos sigues tan puta
y yo guardo biblias en los ojos.
Estamos muertas de miedo: juntas.


lunes, 14 de junio de 2010, 0:26

Derechos Reservados © Dina Bellrham

NO ES TAN VERDE - NÃO É MUITO VERDE

Obra: Servio Zapata, Ecuador

Tengo los pies sembrados en el humus.
No sé porqué todos se perturban con los árboles
y se recogen como pasas en su sombra
o le suman una casa en sus espaldas
para que los niños se crean altos.

Otros dejan sus finales eupépticos
y se piensan bucólicos e inmortales.
No es tan verde ser un árbol
y que te arranquen los sexos.
No es tan teillieriano ser uno
y nombrarlo
hasta en medio del fideo de la sopa
porqué ya dije que los pies
están en el fondo de la tierra
que me aburro de los niños
arrimados en mi vulva
con sus historietas de zombies.

No ha sido gran cosa,
estar en el mismo lugar
todos los días.

Prefiero ser un mueble con ruedas
y que unas nalgas me calienten.

No es tan verde, olvidar las alas.

2:24 02/02/2010

Traducción al portugués:



Tenho os pés semeados no húmus.
Não sei porque todos se perturbam com as árvores
e se abrigam como uvas na sua sombra
ou lhes acrescentam uma casa nas suas costas
para que as crianças se sintam altas.

Outras deixam os seus finais eupépticos
e julgam-se bucólicas e imortais.
Não é muito verde ser uma árvore
e arrancarem-te os sexos.
Não é muito teillieriano ser uma
e nomeá-lo
até ao meio dos fidelinhos da sopa
porque já disse que os pés
estão no fundo da terra
e me aborreço com as crianças
encavalitadas na minha vulva
com as suas historietas de zombies.

Não foi grande coisa
estar no mesmo lugar
todos os dias.

Prefiro ser um móvel com rodas
e que umas nádegas me aqueçam.

Não é muito verde, esquecer as asas.

(trad: aa)
fuente: http://arditura.blogspot.com/2010/08/no-es-tan-verde-nao-e-muito-verde.html


Derechos Reservados © Dina Bellrham

LOVE

Los amantes Nº2, Virginia Palomeque.

Mis pies-techos aúllan
y regurgitan las goteras,
todas las torres
sobre mi abismo
_________a cuatro patas;
todos los montes
contra arbustos
_________relinchan:
no hay amor sin bragas
acumuladas de viernes
o subibajas,
me atraganto de ti,
me rebozo
______hiervo.
Hay canas en mi lengua.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

ÁRBOLES

Dibujo a carboncillo por Dina B.

De los árboles
nidos abandonados
pájaros migrando al sur,
de los árboles
su sombra de mandíbula,
mi columna de chimpancé
_____________adormecida
trenes estrábicos
_________invierno
de los árboles
locura y sed,
mis piernas
como paraguas extendidos.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

TRATADO DE LA REALIDAD

Mujer en el bar, Diane Arbus

Era mi rodilla el bastón hambriento de polillas,
precaria, trémula, descansada de iglesias,
porque mi realidad cuando pasó
era sólo una sospecha…
Las luciérnagas no necesitan interruptores
ni faros que guíen su caída al abismo;
mi lluvia suicidó la lumbre y los espejos.
Porque mi realidad siempre venía
absorta y enredada en camillas blancas.
Era mi sonrisa la oreja de Van Gogh
en un florero de mi estancia,
reía luego de las visitas y los tentempiés;
porque mi rostro era una simulación
de edificios y autos estacionados,
porque el mar no es mar
sin mis huesos atados como madrépora en el fondo,
porque el amor no es amor
desde que muero por costumbre ilícita
y me resucitan por limosna en los barcos.
Era falda y dedo gangrenado al filo de la luna
alimentaba a los peces del dios mudo y ahorcado,
del dios que parió panes en un cuento de ogros;
porque mi fe se cayó con los dientes de leche,
y en el sudor de un niño en el semáforo en rojo.
Era una muñeca de porcelana con afeites de tulipanes,
pero otras muñecas rompieron sus rieles,
porque mi realidad cuando pasó
era una sospecha
roja, cancerígena,
mundana.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

ÓLEO

Óleo
Ninfa, Dina Bellrham

El tiempo reposa en mis fosas nasales y es absurdo. Destruyo el nudo de la soga de mi péndulo, abrazo el cuerpo cansado de mi perro. La soledad me habla su mundo de floreros sordomudos. Ni a los niños en mis vías les permiten correr como estufas incendiarias. No he podido pestañear las resbaladeras de antaño, los ojos de mis manos quedaron adosados a cataratas, prisioneros. La sangre nunca más vio la contaminación de los carruseles. Hasta mis lágrimas están en prisión, cuajadas inventando los delitos. Hiedo a lámparas y a focos de velador pues me arrancaron las luciérnagas de los pezones. Ya ni hablar de mi columna que hoy carga smokings almidonados, suben y bajan semejando escaleras eléctricas de malles, jugando como aquellas pandemias recién preñadas.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

LA INSENSIBLE

Henry Fuseli, Silence

La insensible
jamás nutrió el bonsái
que habitaba en su ojo
descubrió que abrir las piernas
era más fácil que abrir los brazos
por eso revienta sus grifos
y enciende sus cuernos.
La insensible
mató la cuna y los pezones del hambre
nació columpio
y pronto se deshizo de los niños,
amarla es irrumpir el silencio de las piedras.
La insensible
por insensible dejará huérfana su sombra.
Romperá su voz de lluvia
para olvidar la melancolía de los dientes.
La insensible transita en su diástole,
como su padre hecho ovillo
en alguna botella fermentada de espinas.
Importa poco su esqueleto fútil
y la jauría carcomiendo los retratos.
La insensible prefirió arrancar sus oídos
a los relámpagos en su pecho.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

FUGACIDADES

Dreaming of you, Talantbek

El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
Alejandra Pizarnik.


Las muertes momentáneas se escabullen en los retretes mientras gasto mi sexta uña. Vos golpeas horizontal tu disnea y el tiempo pasa por ti como los trenes del sur: marchitos. Yo soy el vacío devorado por polillas y espectros, soy más que eso, soy el repetido roer de los baúles abandonados en los áticos. Me aman vestida pues mi fachada produce náuseas y lágrimas, elevar mis piernas y gritar, elevar mis piernas y romperme en miles de voces. Los besos en la boca cuestan veinte dólares y me estoy quedando sin monedas. Qué difícil parar las llamas cuando el incendio lleva años transitando en las misma llagas. Meretriz. Soy tu meretriz de cartera, y siempre termino en el baño suplicando muerte a mi reflejo. Las sonrisas se disocian cuando caen las cutículas. Prendo otro dedo, roncas y absorbes las paredes. El vacío resbala a mis pies. Hacernos los cuerdos no conviene cuando las lágrimas nos tiemblan en los ojos, cuajadas, estacionadas. Por eso nunca encendemos las luces, para que los amores no aparezcan cual fantasmas suplicando abrir sus tumbas.


Talantbek

Derechos Reservados © Dina Bellrham

ALICIALICIALICIALICIA

Almost Alice, Maggie Taylor

Ella también quiso
decapitar a Cheshire
pero tantos años
en las maravillas
y de botella en botella
hoy fornica apresuradamente
con el conejo blanco
y se corta las venas
con las barajas
antes de ir a tomar el té.
Ella hoy hace mares por deporte
y las ratas surfean en las tartas
espolvorea pimienta en sus silencios
Ella, desnuda en medio de erizos
despierta en el vientre de su hermana
ya no cuenta su viaje repetido
abre la boca
de repente la oruga
es una caja de Xanax
y apenas su esqueleto entra
en la camisa de fuerza.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

MERCA-NICOMIO

"Casa de locos" Goya

No somos más
que préstamos bancarios
víveres en fila express
dicotomías de funámbulos
y escases de lluvias.
La costumbre
nos lame la entrepierna
nos compra
y terminamos vestidos de puta
repetidos
entaconando sueños.


Derechos Reservados © Dina Bellrham

PUERTA DE EMBARQUE N 7

Fading away, Maggie Taylor

Extraño que estallen
los relojes en mis manos.
Cuando el invierno
era un parque infantil:
cigoto y lúdico.
Lo extraño a él,
que tiene el nombre de todos.
Como los aeropuertos
repletos de maletines parlantes
y columnas escurridizas.


Derechos Reservados © Dina Bellrham

LOS CUERPOS

Cuerpos pintados: artistas latinos, chilenos

Los cuerpos se curten solidarios en los abismos, alquímicos y arrendados. Las voces subyugan lluvias parpadeantes. Cinco minutos y jadeantes volvemos a injertarnos los relojes. Los cuerpos y las almas jamás confunden placer con negocios. El silencio se cuartea, los esqueletos tiemblan vacuos, y salimos como balas a las quimeras propias, huérfanos. Los cuerpos nunca hablan del padre muerto o de la pareja infiel. Son analgésicos, sucursales del tedio. Sexo de canciones arcaicas y poemas muertos. Cigarrillos de sepelios. Suicidas fracasados. Los cuerpos se curten, aprenden a sobrellevar los saltos de rayuelas mielínicas, se saben lámparas o floreros y protestan cuando les atribuyen alas o escaleras al músculo hastiado de puertas. A veces se enferman, se cortocircuitan, gritan horizontales, son finitos, nauseabundos. Cuerpos. Caminar, fornicar, morirnos impares. El polvo no sirvió de mucho en nuestros músculos. Ni siquiera para obligar al rostro a erigir una sonrisa.


Derechos Reservados © Dina Bellrham

FORASTEROS

"La mentira", Marcos Rey Vicente

“No me arregles esta noche, quiéreme roto”
Juan Manuel Faccio.


Sobre todo desperdíciame, rocíame y tírame bajo la cama, olvídame en la estufa o déjame circular en la bañera. Sobre todo digiéreme despacio y sin los dientes, descuidado del tiempo, de que me termine, de que fenezca y me haga hormiga. Préstame sin intereses a los amigos, háblales de mi como si fuera la chica que deslizó un domingo en la pastelería. Disimula mis marcas con disfraces de huérfanos. Absórbeme como el cigarrillo que te lo sumas de hastío. Llórame sin rabia, con cobardía. No te aprendas mi nombre, ni te robes mis gemidos. Sobre todo siempre dame besos desconocidos, como si nunca tu cuerpo hubiera urgido al mío, como si nada, como los faroles alumbrando ecos en las madrugadas.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

DEW

Al fondo las muñecas
los tranvías mutilados.
Mis palabras eran tripas
sucursales de silencios.
A dónde iremos a parar
si hoy ya nacemos muertos
y nos entierran vivos,
Total, Alejandra,
las despedidas no son más
que superfluos incestuosos.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

ALEJANDRA

Fotografía: Jan Saudek

Si palpitas o no
y te enojan mis golpes
en tu huerto de músculos,
¡es el miedo Alejandra!:
los platos revientan
frente al ombligo
de las carteras,
los muebles murmuran
tus horas en el lago.
No hay padre Alejandra,
y mi rostro cuelga
en las semanas.
Será otoño en las tazas
los gritos habrán cortado
todos los hilos del orbe;
mi alcancía rebosará
de puntos de colores
partiremos al fin Alejandra.
Me arrancarás los huesos
y me odiarás, me aborrecerás,
sin voz, sin manos, sin pies,
sin conocer mi rostro,
sin escupir mis marcas
sin llorar bisoña
ya habrás muerto Alejandra.
Habremos muerto.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

SOUL

Magritte

Hacemos el sexo
sin columpios
sin papilas
basta perforar(me)
sexo de paráfrasis
de ceniceros, de feromonas.

No hay gillettes que rasuren
los excesos de ternura.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

sábado, 26 de noviembre de 2011

REGRESO

Twilight swim, Maggie Taylor


I

Necesito la escoria de las ciudades viejas donde mascullen mis rodillas y perpetuán los enanos de la infancia, necesito volverme, vomitarme, regresar entrañada al ombligo de mi fauna, acampar en el minuto de la mitosis. Re-fecundarme.

II

Desesperada busco asilo en botellas caducas, en libros deshabitadas. Los nuevos mares vienen pasivos arrastrando bostezos de algas, sin nombres, sin llagas; elucubrando herrumbre en el techo de las olas. El tiempo de la furia en Neptuno viene muerto, desmembrado.

III

Las trompas y los óvulos lloraron epilépticos. Desde el génesis fui Caos, escaleras, ventrículos.


Derechos Reservados © Dina Bellrham

AFFAIRE

Garden, Maggie Taylor.

Nombrarlos resaca
desmembrar
uno
a
uno
sus músculos
sin el tedio ególatra
de las cartas
y sus racimos de pies.
***
***
Sobre todo llamarlos
“café exprés”, “mano izquierda”,
“peor es nada”, “síncope menstrual”.
***
***

Ellos gimen desde sus meninges
y tiemblan unísonos,
crepusculares,
se rompen con el verbo.
***
***
Los pronuncio en el hastío
y se atreven
a relampaguear sus lenguas
como si fueran cúmulos de ojos,
tumbas,
piélagos.
***
***

Me he tragado sus rostros
sus labios-arrecifes
sus voces enclenques.
***
***
Don nadies purgando mi falda.
***
***

Al extraviar mis hilos
olvidé todos sus nombres
ustedes:
“sexo casual”, “almohadas de paso”,
“ternura retornable”, “auspicio de orgasmos”,
despedirnos es tender la cama
pagar la cuenta
y agarrar un taxi.
***
He deshojado sus vísceras,
_____________________sus llantos.
***
***
Y al llegar a casa,
escribo
trago pastillas
fumo
me quiero morir,
—siempre quiero morir—.
***
***
Pero eso no les importa a los anuros innombrables..

Derechos Reservados © Dina Bellrham

DÈJÀ VÉÇU

Salto al vacío, Yves Klein 1960

La ventana me guiña
y columpio su espalda:
ruge el marco
mientras piernas
uñas ojos mugre
edifican el silencio.



Miro mis yoes
desde el suelo.



Derechos Reservados © Dina Bellrham

PENUMBRA




Mi perro observa su reflejo anonadado…

concilia el sueño entre mis piernas

temprana aullidos, descansa baba,

mi perro huye del gemelo bicolor

que aparece en las sombras.


Nietzsche no pensó en los canes

cuando apolillaba úteros

y enmudecía las trompas de Falopio.


Derechos Reservados © Dina Bellrham

MUNDANOS

Imagen: On the sofa circa 1916, L Pasternak

♫ Terminamos en pelotas
Y volvemos a confiar ♫La mosca tse tsé.



Desnudos
las fronteras siempre destornillan sus proezas
en la planta baja…
Los afeites de cajón en cajón;
es tarde para lamentar
los gemidos al sur de la cordura
desarticulados
terminamos siendo
lo que fuimos nunca
esa especie de escarabajo
habitante de momias
con la lengua en el piso
y las uñas en la espalda del otro…
Confiados
en que el musgo de los anélidos
no crecerá más
que lo aguantable
noctambular entre otras sienes
que aún creen que el amor
es víctima de escaleras
y que un tal Lázaro
vendrá a bailar
a la orilla de nuestros colmillos.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

NEUROSIS

Imagen: Abrazo de dos ausentes 1978, EduardoNaranjo

Desde el vientre he sido un péndulo,
y así hasta el final, por fin volver a las costillas de menos,
Volver a la simbiosis dentro de la panza de un perro…
Acariciar el fuego, y la sartén de donde vengo
Demasiada buena para ser real,
Demasiada locura para los ventrículos del orbe,
Demasiado sufrimiento a ellos, a todos, a ella,
A los zapatos perdidos,
A las noches bohemias
A Cortázar, a Lorca, a Mistral….
Tengo varios libros en las sienes…
El pagado por el bolsillo amniótico no sirve,
Pena, impotencia, al dejar mi libertad en la soga
Ya no habrá con qué despejar las ventanas
Ya la brisa no entrará a refrescar los espectros…
Entiendo, ustedes decapitados,
—aunque ninguno sufra extravío de cabezas—
Sostengo mi película de sordomudos.
Diez mil años más tarde me entenderán,
Ahora me toca irme a las patas de un insecto
Por ser insurrecta, “egoísta”
Por darle un salto de canguro a mi padre
Y por dejar con la sombra de los cuervos
A una casa de cinco pisos
Y a una mansión en el barrio de Midas…
A pagar las culpas, a halar los pies a los encorbatados,
Con la cadena en mis pies
Y el oxido comiéndose mis pasos
“pagar la culpa” de vivir sin quererlo
De protestar eufórica la santidad de la eutanasia…
Con la cadena en mi Aquiles
Parece que hay brisas calientes
No tengo dientes, pero no simulo sonrisa…
Sólo regreso de donde vine,
¿Y quién sabe de donde vienen los monstruos?
No lo sé, allá, donde toque…
Seguiré siendo la pesadilla de los saurios (lo sé)
Siempre la custodia apresurada
Siempre la culpa en los ojos…
(seguro allá no habrán cruces, ni diezmos)
Siempre yo, Freud tenía razón….
El “yo” pretende hundir las masas
Creyéndolas masas…
Siempre la soledad en la punta de la uña
Y el miedo al salto…
Basta de ser cobarde…
Es ahora o en la celda vestida de blanco
Con tipos más locos que yo
Aprovechando mi caldo de cultivo…

Derechos Reservados © Dina Bellrham

DESPERTAR

Imagen: Luis Royo


Tienes hambre y te dado el grano de arroz,
la terraza enmohecida
las entrepiernas de los postes de luz.
Funámbulo, mientras el puente
es nao, burbuja a punto de parir.
Orbe vos que estás en la tiniebla
del descalzo,
en veredas lucrada de tacones
vos que sufres
y te han cortado la lengua
vos que contemplas
el portafolio apurado del banquero,
el cigarro sin desayuno.
No sé si a larga soy esnóbica
al decir que he visto
la lágrima del feto
que amanece con frío.
Los vástagos de las esquinas
cubriéndose con la noticia
del burgués en la página de sociales.
Hay oscuros en las raíces
deambulando
hurtando el paraguas del prójimo.
¿Porqué ahora, vos Altísimo
me muestras la locura de la cordura?
Obrero busca tu palabra
en la cosecha del llanto.
Hay alevillas en mis ojos
al final de cuentas
las cruces son el inicio
del tranvía a tu huerto.

0:46 03/10/2008

Derechos Reservados © Dina Bellrham

PANORAMA

Imagen: Hajieelkhe-LindaBergkvist

Súplicas
sábanas
gérmenes en los tobillos
hastiados de transitar
por la raíz de las pelucas.

No soy la que muerde el verbo
ni la cafetera expulsando faroles
ni el puente repleto de huérfanos
ni los calcetines del gordo
fajado en las chimeneas.

Rasguños
susurros
a veces grito
los nombres de las semillas
y vos plantado en los pantanos
viendo las goteras del paraguas.

Se gastó la muerte en mi cartera
sólo quedan polígonos en mi cigarro
costillas que hablan de ofidios
reclamando la pizca de testosterona
anidada en la torre atrofiada de Venus.

Jamás amor en los océanos:
mi circulación
tiene el complejo de escaleras
de ombligos oníricos
en la catástrofe de las lágrimas.

20:50 25/09/2008.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

HASTÍO

Imagen: Doris Arellano

Mi boca no es el basurero ambulante parido en las esquinas, abrazando el poste que alumbra tu casa. Mejor pensar que las mariposas son una dispepsia abandonada en los intestinos. Mejor seguir de cenicienta embarullada de hollín y escobas, que pretender vivir en una calabaza colonizando sueños en tus injertos.

Derecos Reservados © Dina Bellrham

FETICHES



I

Abandonas tu iris
en mi taza de té;
presionas la lengua
como locura en spray.
Soy la sábana
donde masculles
tu juerga de princesa.

II

Abres el paracaídas
debajo del plato
la hambruna se viste
se entierra los tacones,
va disparada al ocaso
al proscenio de tu mandíbula.

III

Las tardes que araño tu boca
necrosan en la bota sódica
de los ventrílocuos tristes.
Violar cicatrices,
tu pasado en grajeas.
¿Volar o escalar?
¿Tragarse las llaves
o plantar el reflejo?
¿Morir o verte de espaldas?
Yo no sé de tu columna
esparcida en la sombra,
ni del insecto que crece
masticando mi aorta.

IV

Somos paréntesis,
mis nervios saltan la cuerda
mientras guiñas dagas
y perforas el último cajón
donde se halla mi ojo mutante.

V

Quiero ser somos
quieres ser reloj
y la tina me espera
camuflada de histerias...
...talo el bosque púrpura
donde anido mis vástagos.

2:31 06/09/2008

Derechos Reservados © Dina Bellrham

ANEMIA

Imagen: dentro de tus ojos - Linda Bergvist

Equivocados mis sismos
y la ventana de tu ojera.
La nostalgia es daga huérfana
en tus costillas de aserrín.
No soy el reflejo paupérrimo
en tu copa de liquidaciones.
Incorrectas la cuerdas
que rasguean tu nombre
como el filo cansado
de un bisturí.
Romper las murallas de tu vientre
no te aleja del cementerio,
de la ausencia barroca
de fémures, de raíces.
No basta mi bolsillo
de espantapájaros
ni la terquedad barata
del exilio de Venus...
siempre el monte
siempre la llovizna ácida
en los cajones de máscaras
siempre apoderándome
del canal azul de las estampillas.

Unos con falta de sangre,
mientras la pupila de la muñeca
regurgita esos litros de más
que me atan al cordel del ombligo.

21:30 02/09/2008

Derechos Reservados © Dina Bellrham

A


Imagen: Asesinado por el cielo, Eduardo Naranjo

“Más que por la A de amor estoy por la A
de asma, y me ahogo
de tu no aire, ábreme”


G. Rojas.

La tumba me zumba desde la epiglotis. Cómo duele lanzar un grito en medio de los árboles. Respirar se me ha vuelto tan desesperante. Ah! disnea, disnea... esa capacidad la tuya de dejarme trémula en media vereda, en media cena, en media distancia hacia el apocalíptico murmullo de los bronquios, que gimen su tortura; y pensar que quería usar la bufanda para apresurar el salto de canguro del miocardio. Están de luto las sextas uñas. Vocifero una espuma de hematíes y las palabras me salen cortadas, ahogadas… La tos es la muerte del amor de cantinas. La tos nos escatima súplicas a la afonía verde de los insectos. Y pensar que siempre quiero marcharme dejando las maletas debajo del catre, y el abrigo puesto en el cuerpo de otra.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

HIMENEO DE INQUILINOS

Imagen Francesco Clemente.



Para L.B
Muérdeme el húmero, me decías
arrastra tu orgasmo de estufa
a la orilla de los músculos.
Yo, ignorante, apuntando:
no sabía de qué rama
prenderme de dientes.
Muérdeme, decías;
y yo hastiada de caer de la copa
entendí que los sauces
jamás dejarán su polidipsia empedernida
por ésta saliva extinta.
Ahora estremezco al ver tus hojas
cayendo, acres, de tus pupilas insómnicas.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

CON PLEXO DE CULPA


Imagen de Francesco Clemente

Yo soy la culpa
la traquea violada por ofidios.
El insomnio
de los padres a la diestra.
Los destruyo
como la rama de los fetos
pendulados en el lago.
Perplejo quedas, Dios
al verme tan distante
de tu vientre.

Derechos Resrvados © Dina Bellrham

MELALCOHOLÍA

A veces necesito regurgitar las moscas que me habitan…,
(contorsionan fábulas en mi dedo índice),
Cuando me pides que hable sabiendo que mi lengua
es estática por naturaleza enfermiza,
Porque tengo un mundo acomplejado de arañas
Que me hace patéticamente libre…
Deja de preguntar cuánto pienso en los duendes,
Si consigues adivinar mi lágrima escondida
Si has sido el primogénito que parí en las montañas
Si eres el niño agrietado de gentes
Que se abriga con periódicos arcaicos
Tan sólo porque te gusta dormir mutilado de reportes…
No me pidas gritos esnóbicos en la espalda
Cuando prefiero fornicar con tu mano indefensa…
A veces sueño con tus dientes de infante
Y no te digo porque sigues durmiendo en el árbol
Y tus ojos cosidos me hacen invencible
Y no te digo, y no soy las alas
Y no te plagio el amor de gnomo
Porque apenas tengo tres años en las faldas
Porque llueve en las fronteras donde masticas uñas
Porque te prefiero entre las piernas
Y detrás del esternón
Disipando el oxígeno que me habita.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

DELIRIOS III

Yo me escondo,
me pierdo voluntariamente,
rasguño mis palabras
(para quebrantarlas aún más),
me evaporo silente y caótica...
me sueño muerta
para acostumbrarme al ataúd...
me arrastro y mutilo los pies,
para comprender a mis próximos amigos
anillados repetitivamente...
rezo mis costumbres arcaicas
(cuando cerraba los ojos de verdad)...
juego con mis reflejos blanquecinos y púrpuras...
Digiero,
Respiro carcajadas de humo,
corro...
busco los instrumentos con muelas...
y sigo el camino de mis venas...
(suelo pintar pétalos y silencios rojos)

Martes, 03 de Julio de 2007, 0:57:30

Derechos Reservados © Dina Bellrham

viernes, 25 de noviembre de 2011

DO-RE-MI...

Do-re-mi...

...Alguien me observa
mientras cristalizo el aire
con mi pezón erguido...


Tres tiempos:

1

Las notas:
víctimas de una cálida quimiotaxis...
se revuelcan en cada poro
de mi torso huérfano...

2

En esa mirada
en que le bostezo al tiempo
(y lo maldigo)
busco tentáculos en la orbe
que mis pies van mordiendo...

3

Las manos cual pequeños espermas,
esbozan curvas...
las falanges se pierden de mi...


¡Danzo impúdica!
¡agridulce!
Hoy los huesos han derramado
un canto histriónico...
-flotar es una burda anáfora-

Giro, salto.... giro, salto...
¡clímax!


...Alguien me sonríe
mientras expando mis piernas
como un libro...

El pentagrama digiere el último color.

-El silencio vuelve contigo-

1:03 27/06/2007

Derechos Reservados © Dina Bellrham

DELIRIOS II

Entre tanto
contorsionemos ecos...
formas triangulares
en nuestras palabras carnosas...
...
Entre tanto
seamos fantasmas
que violan paredes
con sus dientes de ladrillos...
...
Entre tanto
subamos al proscenio
y disfracemos el beso
cobijemos al tiempo
y su complejo de ciempiés...
...
Entre tanto amor mío...
seamos desconocidos.
...
(ahora que no sé llorar)
...
3:07 08/06/2007

Derechos Reservados © Dina Bellrham

PARMI MES JAMBES

Parmi mes jambes

Mis muslos están musitando barbaries
quieren abrir sus alas de porcelana
siempre late en el núcleo de la manzana
y se me contraen los sueños...
el arbusto negro se humedece de repente
es un diluvio salobre
sin animales que salvar...
quisiera que te ahogues en este océano
carente de olas, y oxígeno, y paz...
tu lengua semeja el único pez del vértice..
¡Nada!... y cada tanto respira
mi hipnosis de centellas...
...d e s a p a r e c e n mis pupilas...
están níveos mis ojos
he reencarnado... soy Eva...
desnuda soy más inocente
la carne emerge a lo lejos
y las comisuras de mis palabras...
sufren apnea de incoherencias...
Aleluya! Amén! Amén...
listo...
se acabó...
sigo virgen...
con los dedos lluviosos
veo mi rostro...
jamás me vi tan linda
con ese rubor de alba
en los pómulos...
Listo...
terminé...
y tú con la mano en la odisea
intentando alcanzarme el amén.

09:03 p.m. 07/05/2007

Derechos Reservados © Dina Bellrham

DEMASIADA

¿Tengo demasiado amor en la locura?
y ese ha sido el batiscafo error
que gorgotea mi pecho de ojos...
Somos incompatibles con los pies de oxigeno
más tú, menos yo...
Ayer mis manos te dieron un mito de infantes
mientras mis labios guarecían
ésta hecatombe de tus pesadillas.
Amigo:
hemos mutado a sismos dactilares
¡Temblemos! no importa que mi lágrima
se reproduzca en crías esquizofrénicas
talvez así derrame mi copa de "demasiados"
talvez así pueda alcanzar tu mano
cercana a la orbe en donde aún
no he hallado una madre que me para.
Siempre nazco enamorada (defecto de fábrica)
y con una mujer extasiada de telarañas...
volveré a ser tu monstruo bajo el catre
inevitablemente reconocerás
mi poesía de montes esotéricos
y eternamente seremos nada.
¡Nada, cuando yo fui todo!
Seguirás temiendo mi epidermis
humedecida en latidos esnóbicos...
no existe elixir para mi mal
muero y nazco hecha amor...
y también me suicidaré así...
Porque aunque los dedos
derramen nuestros arrebatos
soy como soy...
podridamente amante.

09:16 p.m. 04/04/2007

Derechos Reservados © Dina Bellrham

AL GRANO


La gruta emerge dientes puntiagudos
que dividen los sismos abortados...
pasos... tan fuertes como címbalos arcaicos
llamando a la misa de dioses
que oran similitudes... -fantasías-

Soledad... así es el lubricante
de mi piel de hinojos...
mustia boca, famélica, insípida..
mis labios...

¿No te das cuenta ánfora de pesadillas
que mis piernas quieren estrangularte un hijo?
romper la nube y nutrirte el llanto muerto
poseerte...
ya sabes que voy directo al grano
poseerte...
despiadadamente... inocentemente...

Y te pregunto sigilosamente:
Cuándo terminará esta fábula
de retazos adherentes, corrosivos...
cuándo el final
de nuestro hilo de terciopelo barato
-necesidad de amar-
cuándo el hálito de esta furcia de besos
que sólo lo es contigo... desangrará eternamente
cuándo el príncipe de mierda...
me quitará el olor de rosas huecas
-corazón agrietado en átomos-
solo
el amor es mi carta maldita...

Jugaré con los dedos
a digerirme las ganas...
me poseeré...
me observará la luna
me inventaré los montes
y los declives...

Te cuestiono lejano
como todos los hombres
manipulando argumentos
con tus papilas cocidas...
-se han pasado de punto-
la sangre evaporó sus culpas, huyeron.

Huiste.
sin poseerme
y tan fácil que era...
soslayar mi holocausto
poseerme..

¡Genio! surtidor de falacias
sé que buscas remedio
en tu entrepierna de intrigas
y que a solas me amas
y que a solas me niegas...

Cobarde semen
licuado en demencia...
estas en peligro
y por eso te duermes...

Dulces sueños...

12:51 a.m. 23/04/2007

Derechos Reservados © Dina Bellrham

CARTA AL DOCTOR


Mis amores han sido un cúmulo de intensidad rota.
Mis manos siempre han latido impares para un vuelo efímero.
Pero yo soy así. Intensa y lúgubre. Solitariamente feliz.
Aún no aprenden a aprehender esta boca nutrida de besos.
Ni mi estado conductual inmunizado de manías propias.
Y usted dice que no amo éste cuerpo congruente de anti-reglas.
Si me he hecho ojos universalmente. Hasta mis pezones
pestañean y se guiñan un secreto diariamente.
O talvez me creo demasiada cosa. No “cosa” jamás.
Más bien soy el mar. Porque quiera o no arrastro a mi costado
inmundicia y ternura. Soy una esponja pasiva.
Me he acostumbrado a terminar en ola y consolar lenguas
con mi estado salobre y esas pintitas de glucosa aún mías.
A veces creo que poseo una capa de poderes paradójicos
y puedo metamorfosear el núcleo de este mundo impío.
Yo no me ahogo en un vaso de agua, lamentablemente
tengo branquias de reserva y nado ausente.
Dicen que busco la depresión como tesoro incalculable
-puede ser- hasta mi compañera (que es el escudo más
dulce que he tumbado en mi vida) concuerda con el gentío
que me cree loca.
Estoy en problemas querido Doctor, y la médula esta encantada
de ese riesgo de fugarme del mapa humano.
No es que no me ame. No concibo la idea de que no me amen.
Yo que soy libélula, árbol almacenando ramas. Yo, amor.
Necesariamente me he convertido en una hipocondríaca falta de genes
para cumplir semejante diagnóstico, pues a mi me agrada la idea
de enfermarme de horas, o de algún alérgeno que aniquile el virus querido.
Tienen miedo de mi niña ataviada de concupiscencia. ¡Bah!
Es como si me dijeran que en su oficinista vida
Nunca se han masturbado con una lágrima inexistente, o con un fantasma.
Pero no sólo de amor vive el hombre me susurran. Es cierto.
Pero la mujer pare amor y se alimenta de sus hijos. Pero la mujer no es hombre.
Ya descubrí que mi madre es un pretexto. Que soy tan sucia como a los que beso.
¿O que soy valiente?. Hoy sé que puedo, cuando cierta alba me observaba
ingerir pastillitas de colores como si en ello me bastara las banderas del mundo
(las fronteras).
He tomado un baño con alma y todo, para que hasta ella se limpie un poco
acaricié el miedo, lo abracé, lloró… y me dijo: nunca más me dejes solo.
Y desperté. Aún soy triste pero me amo así. La mirada me llora docenas de vergüenzas
Discúlpeme el tiempo. Discúlpeme su vida. Esta pérdida de insomnios bien lucrados.

Dina

Derechos Reservados © Dina Bellrham

TENTATIVI SUICIDA

He querido zarpar un último vuelo
en el filo de mi bisturí predilecto
no abrir más los ojos
y no verte... no así
siempre es bueno morirse
de vez en cuando...
cuando no estás
o cuando ya no me amas...
siempre es bueno intentar
asfixiar la palabra viciosa
en mi cuello de nostalgias
o pretender olvidar lo inolvidable
musitar en la herida desierta
en el beso de ayer...
y beberme la copa de amnesia.

01/12/06

Derechos Reservados © Dina Bellrham

I


Sola
Solo.



Y hace millares de sueños
tu abanico de luto
contemplando mi insomnio
cual lirio en exilio.

Derechos Reservados © Dina Bellrham

II

Libre
sin mí
libre
sin ti
talvez
la hora
del sol
nunca
fue el día
si no
el amor.

Solo
y yo
mustio
verso
caído
sin dios.
Sola
y tú
obús
que roe
mi voz.


02:03 a.m. 04/01/2007

Derechos Reservados © Dina Bellrham

jueves, 24 de noviembre de 2011

IN(MEDIO)TER

Entre el intervalo
de un ojo
y otro
retumbando algias
en su voz de parpadeo
está la mirada que no mira
y la que mira
sin imagenes...


Entre mi labio
y su constelación de arañas:
el beso deformado
transportando un eclipse
de esferas de humo
con su bastón de uñas.


Entre tú y yo
la noche en tirabuzón
escalando
nuestro último
silencio...

Derechos Reservados © Dina Bellrham