Tienes hambre y te dado el grano de arroz,
la terraza enmohecida
las entrepiernas de los postes de luz.
Funámbulo, mientras el puente
es nao, burbuja a punto de parir.
Orbe vos que estás en la tiniebla
del descalzo,
en veredas lucrada de tacones
vos que sufres
y te han cortado la lengua
vos que contemplas
el portafolio apurado del banquero,
el cigarro sin desayuno.
No sé si a larga soy esnóbica
al decir que he visto
la lágrima del feto
que amanece con frío.
Los vástagos de las esquinas
cubriéndose con la noticia
del burgués en la página de sociales.
Hay oscuros en las raíces
deambulando
hurtando el paraguas del prójimo.
¿Porqué ahora, vos Altísimo
me muestras la locura de la cordura?
Obrero busca tu palabra
en la cosecha del llanto.
Hay alevillas en mis ojos
al final de cuentas
las cruces son el inicio
del tranvía a tu huerto.
0:46 03/10/2008
Derechos Reservados © Dina Bellrham
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