Equivocados mis sismos
y la ventana de tu ojera.
La nostalgia es daga huérfana
en tus costillas de aserrín.
No soy el reflejo paupérrimo
en tu copa de liquidaciones.
Incorrectas la cuerdas
que rasguean tu nombre
como el filo cansado
de un bisturí.
Romper las murallas de tu vientre
no te aleja del cementerio,
de la ausencia barroca
de fémures, de raíces.
No basta mi bolsillo
de espantapájaros
ni la terquedad barata
del exilio de Venus...
siempre el monte
siempre la llovizna ácida
en los cajones de máscaras
siempre apoderándome
del canal azul de las estampillas.
Unos con falta de sangre,
mientras la pupila de la muñeca
regurgita esos litros de más
que me atan al cordel del ombligo.
21:30 02/09/2008
Derechos Reservados © Dina Bellrham
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